La Creación de la Luz — "Haya luz"

Una orden, no una construcción

El Génesis no abre con Dios construyendo nada. Abre con una descripción de ausencia: "La tierra era caos y confusión y oscuridad por encima del abismo, y un viento de Dios aleteaba por encima de las aguas" (Biblia de Jerusalén, Génesis 1:2). Sin luz, sin forma, sin orden — solo un abismo informe y, planeando sobre él, ese "viento de Dios" que muchas traducciones interpretan como el espíritu o aliento divino, ya presente al borde de la nada.

En medio de ese vacío llega la primera línea de diálogo de toda la Biblia: "Dijo Dios: «Haya luz», y hubo luz" (Biblia de Jerusalén, Génesis 1:3). No se describe ningún esfuerzo, ningún material, ningún proceso. El texto no dice que Dios fabricara la luz como un artesano fabrica un objeto. Habla, y la cosa simplemente existe. Los teólogos han señalado desde hace mucho que este es el ejemplo más claro en toda la Escritura de lo que se conoce como creatio ex nihilo — creación de la nada absoluta — realizada por la sola autoridad de una palabra divina.

Los primeros comentaristas cristianos se detuvieron largamente en esa distancia entre hablar y hacer. San Agustín, escribiendo siglos después en sus Confesiones, entendió este mandato inicial como prueba de que la voluntad de Dios y la acción de Dios son sencillamente el mismo acto — que para Dios, hablar es realizar, sin ningún intervalo entre ambas cosas como sí lo hay para cualquier artesano humano. Agustín también reflexionó largamente sobre qué podía significar que el tiempo mismo comenzara junto con este primer acto de creación, ya que «antes» y «después» solo cobran sentido una vez que existe algo para que esas palabras lo describan. Por eso el texto pasa de inmediato del mandato mismo al conteo de los días: la primera «tarde» y «mañana» no son solo ambientación, son el comienzo del tiempo como algo medible, presentado en el mismo versículo que la luz que definirá qué es siquiera un día.

Por qué importa el orden

Los lectores llevan siglos observando que la luz aparece el primer día, mientras que el sol, la luna y las estrellas no se crean hasta el cuarto (Génesis 1:14-19). El Génesis no está escrito como un relato científico de procesos físicos, y su audiencia antigua no se hacía las mismas preguntas que los lectores modernos le plantean hoy. Lo que sí logra esta secuencia es algo teológico: la luz en sí misma — no ninguna fuente de luz concreta — pertenece directamente a Dios, anterior e independiente de los grandes astros que más adelante gobernarán el día y la noche. En este relato, el sol no es dueño de la luz del día; lo es Dios, y el sol simplemente queda encargado de ella después.

Esto también plantea un argumento silencioso que recorre todo el capítulo. Muchos de los pueblos vecinos del antiguo Israel adoraban al propio sol como un dios — los egipcios veneraban a Ra, y la religión mesopotámica daba al dios solar Shamash un lugar central en su panteón, por nombrar solo a dos de los vecinos más cercanos de Israel. Al situar la luz antes que el sol y describir al sol, en el cuarto día, como algo hecho, puesto en su lugar para "dominar en el día y en la noche" (Génesis 1:18) en lugar de como una divinidad por derecho propio, el texto rebate esa cosmovisión ya desde su primera página. Es una degradación entregada casi de pasada: el mismo objeto al que imperios enteros construyeron templos queda aquí reducido a algo parecido a una lámpara, colgada en su lugar después de los hechos por un Dios que ya venía produciendo luz sin necesitarla.

Buena, y luego separada

Después de que aparece la luz, el texto añade un detalle pequeño pero importante: "Vio Dios que la luz estaba bien" (Biblia de Jerusalén, Génesis 1:4). Es la primera de siete veces que la palabra "bien" aparece a lo largo del relato de la creación, un estribillo que construye hacia el veredicto final de Génesis 1:31 — cuando Dios contempla todo lo que ha hecho y lo encuentra muy bueno. La bondad, en otras palabras, no es un veredicto añadido a posteriori sobre la creación. Está incorporada desde la primera cosa que se pronuncia a la existencia.

Dios entonces "apartó la luz de la oscuridad" (Génesis 1:4) y da nombre a ambas: "Llamó Dios a la luz «día», y a la oscuridad la llamó «noche»" (Biblia de Jerusalén, Génesis 1:5). El capítulo cierra su primer día con una fórmula que se repetirá seis veces más, marcando el ritmo de todo el relato: "Y atardeció y amaneció: día primero" (Génesis 1:5).

Una frase de apertura que resuena hacia delante

"Haya luz" — célebremente traducido como Fiat lux en la Vulgata latina — se ha convertido en una de las frases más citadas de la literatura y el arte occidentales, mucho más allá de su contexto original, precisamente por lo que escenifica: el orden que surge del caos por medio de una sola palabra. El Evangelio de Juan parece hacer eco deliberado de esta apertura cuando comienza su propio relato sobre Cristo con "En el principio existía la Palabra" (Juan 1:1), enlazando la luz pronunciada del Génesis con la persona de Jesús, descrito más adelante en ese mismo capítulo como "la luz de los hombres" (Juan 1:4) — una conexión que ha marcado la reflexión cristiana sobre este único versículo durante dos mil años.

Los artistas han vuelto a este momento exacto durante siglos, y por lo general lo han encontrado difícil de pintar, ya que no hay paisaje, ni figura, ni más acción que un único gesto divino. La solución de Miguel Ángel en el techo de la Capilla Sixtina, que ilustra este artículo, muestra a Dios solo, envuelto en un remolino de tela, dividiendo físicamente la luz de la oscuridad con sus propios brazos extendidos — convirtiendo un acto abstracto de palabra en algo más parecido a un forcejeo, una de las pocas veces en todo el ciclo del techo en que Dios aparece sin ninguna otra figura compartiendo el encuadre. Ese aislamiento es en sí mismo un comentario: a diferencia de las escenas de creación posteriores, donde Adán y Eva comparten el lienzo con su creador, este primer acto ocurre sin que exista todavía nadie más para presenciarlo.

La frase también tiene una larga vida posterior en lemas e iconografía que nada tienen que ver directamente con la teología: varias universidades, entre ellas Yale y la Universidad de California, adoptaron «Fiat lux» o variantes similares como lema institucional, tomando prestada la asociación de la frase con el conocimiento que disipa la ignorancia, más que su sentido cosmológico original. Esa vida secundaria vale la pena mencionarla precisamente porque muestra cuán lejos ha viajado un mandato de apenas unas palabras desde una descripción de los días antes de que existiera el sol. Para quienes tengan curiosidad por cómo otras visiones veterotestamentarias de la gloria y la luz divinas se relacionan con esta escena inicial, el artículo de este blog sobre la visión de Isaías del trono celestial explora una imagen relacionada, posterior, de resplandor divino abrumador.

Para ser una escena casi sin acción — sin personajes, sin más diálogo que una sola línea —, la creación de la luz sostiene un peso teológico desproporcionado. Es el momento con el que el texto elige abrir, antes que la tierra, las plantas, los animales o la propia humanidad: antes de que exista cualquier otra cosa, hay una voz, y hay una luz que le responde.